A las 6 y pico

"-¿Me estoy muriendo?
-Sí, hijo.

.................

-¿Por qué le dijo que se moría?
-Todo hombre merece saber la verdad al menos una vez en su vida.
-Debe de ser terrible morir asustado y solo.
-Muy pocos tienen la prudencia o la posibilidad de elegir otro tipo de muerte.
-Es usted muy elocuente pero dice cosas terribles.
-Es la historia de mi vida; aprecian la forma pero les asusta el contenido.
...............

-El no necesitaba saber la verdad, necesitaba consuelo."

Gringo Viejo. Carlos Fuentes.

¿Puedes decirme?
¿Si puedes ver el Arco Iris?
Mis ojos sueñan con el.
Mis ojos se fueron en cientos de pedazos
porque lo deseo.
Me vuelve frio
entre las cenizas
bebiendome el Arco iris.
¿Puedes decirme como regresar?
He ido demasiado lejos tras el.
La agradable sensación,
la tan agradable sensación
que me quema
dentro de tu corazón.
Intento penósamente beberme el Arco Iris.
Intento muy penósamente beberme el Arco Iris.
Tú deberías de quererme
llevarme a lo largo de
las estaciones, las estaciones de la Tierra.
He esperado por la buena música
que he oido
dentro de tú corazón.
Bebiéndo el Arco Iris,
tragándomelo con dureza.
Me estoy bebiendo el Arco Iris con dureza.
¿Puedes mostrarme?
¿Dónde está la ventaja de todo esto?
La agradable sensación,
la tan agradable sensación
que me hizo sangrar.
La buena música que he oido
dentro de tu corazón.
Beberme el Arco Iris
lo intento con mucha dificultad.
Beber el Arco Iris
lo intento penósamente.

"Como usted sabe,de todas las criaturas que habitan sobre la superficie de La Tierra, el Hombre es la más desgraciada; está condenada a llenar un vacío que sólo puede completarse entre dos personas. Algunos llaman a este vacío amor y es desesperadamente imposible de satisfacer. Pero quiero engañarme a mí mismo una vez más; volverme a sentir intrigado, ilusionado, apasionado...
Y aunque yo no sé si esta sería su primera vez, me gustaría invitarla a participar conmigo en la que de seguro será, mi última vez.
Piénselo, no tiene por qué contestarme ahora."

"Gringo viejo" Carlos Fuentes.

Yo nunca llamaría a esto una situación desagradable.
Nunca te enseñaría como mentir.
Pero algunas veces he caminado entumecido,
y debo contenerme antes de llorar,
antes de llorar.
Yo nunca llamo fea a cualquier cosa.
Yo nunca la llamo rara y solitaria.
Yo nunca quiero tomarme las cosas a la ligera,
porque ellas nunca han sido mías.

Oh no, ahora no lo he escuchado aun.
Oh no, no lo he escuchado.
Pero yo las conozco y ellas se inclinan a ver
solo quién es
y no es
un amante en la ciudad.

Yo siempre pensé que debería de ser una estrella brillante.
Yo siempre pensé que tú deberías de sentirlo también.
Pero algunas veces yo he estado intentando conversar
y debo contenerme
antes de caer;
caer sobre tí.

Yo nunca pienso que deberían de asustarme
(parejas asustadas en este frío)
parecen sentirse tan bien en su ansia.
Sólo me sorprende cómo saben.
Oh no. Ahora no lo he escuchado aun.
Oh, no. No lo he escuchado.
Pero yo las conozco y ellas se inclinan a ver
sólo quién es
y no es
un amante en la ciudad.
Yo juro.
Estoy cercando el mundo entero.
Está jurado.
Estoy cercando el mundo entero.

Yo nunca podré divertirte;
estaría demasiado asustado para intentarlo.
Pero algunas veces he estado caminando entumecido.
Y me olvido de mí mismo.
Y me olvidé de mí mismo.
¿Y no preguntas por qué?

Oh no. Ahora no lo he escuchado aun.
Oh no. No lo he escuchado.
Pero yo las conozco y ellas se inclinan a ver
solo quién es
y no es
un amante en la ciudad.

Domingo del mes de mayo. Mayo tiene cuatro domingos, o cinco. Hay mucha luz, los árboles se cubren de hojas, todo es verde, álamos y sauces. Y yo estoy aquí, solo, en un bar de paredes pintadas de verde. El envase de la cerveza que me estoy tomando también es verde. Al fondo del bar, no llega la luz del Sol. Los focos que iluminan este fondo simulan estrellas artificiales que desde un cielo de yeso brillan de forma antinatural. Hay allí dos peceras; los peces se mueven de forma rítmica, cíclica. Las falsas algas y plantas marinas que decoran el fondo de la pecera son también verdes. No hay nadie dentro del bar, aparte del camarero. Todos ocupan las sillas y mesas del exterior. Sillas y mesas de plástico verde, con sombrillas verdes, ocupadas por personajes variopintos, pintorescos, que hablan de todo a la vez y al mismo tiempo. Señoras con vestidos verdes se camuflan camaleónicamente en el entorno, mientras se toman sin ganas, más bien por tomarse algo, oscuros cafés con hielo. Yo me bebo una cerveza, que a pesar de estar contenida en una botella verde, es amarilla. Tarareo mentalmente una canción de Sinêad O´connor. Me gusta Sinêad O´connor. Se desnuda en cada canción y yo admiro a una persona que es capaz de subirse a un escenario y desnudarse delante de todo el público mordaz, puritano e hipócrita. Tengo dos cintas de Sinêad O´connor, desgastadas de tanto escucharlas. He leído en un periódico que después del suceso de la foto del Papa, una asociación de admiradores católicos de la cantante en Nueva York, pagaba diez dólares a todo el que trajera sus cintas, discos y videos para ser destruidos. Y yo en este momento quiero ir a Nueva York, para entregar mis dos cintas viejas y con el dinero recibido comprarme cuatro nuevas. Pero estoy muy lejos de Nueva York. He recorrido a pie los tres kilómetros que separan el pueblo de mis abuelos de esta pequeña localidad con categoría de ciudad. Porque aquí paran los trenes y en el pueblo de mis abuelos ya no. En el pueblo de mis abuelos; dejaron de parar los trenes porque los fantasmas no pagan billete. Pero no me importa recorrer estos tres kilómetros por carretera a pie. La carretera serpentea entre el declive del monte cubierto de robles verdes y el rio, entre una vega de verdes praderas y altos álamos. Hacia el norte, desde esa carretera están las primeras estribaciones de la cordillera, montañas más altas que el entorno. A cuyas cimas no llegan los árboles verdes. Y cuando las miro desde aquí, sé que detrás está el mar. Por eso no me gusta regresar a la ciudad donde vivo, porque hay que ir hacia el sur, hacia la llanura desértica que se aleja del mar y de las montañas.
Pero ahora son las siete de la tarde, dentro de un bar de paredes pintadas de verde. Fuera todo es verde. Para hacer tiempo he cruzado esta pequeña ciudad que ocupa el fondo de un valle rodeado de las montañas y de los bosques de robles de hojas verdes. El bar es el último refugio, bajo un grupo de pisos. El valle se cierra a partir... (... pincha y lee, que no acabé)